一、他
她说过会回来找我，于是我就这样孤独的等待。在森林深处的一个破房子里，梳理着曾经精心编织的梦。她手艺很好，为我织过一件天蓝色的毛衣，像是从海里采缀下来的颜色，至今还紧紧的贴在我的身上。可我更喜欢她编织的梦，就像夕阳旁变幻的晚霞，铺垫着忧郁的星空；偶尔在天际划过一道色散的虹，却不消逝的凝聚在半空；随着太息的风儿，漂浮，漂浮，支离而不破碎的在我心中安慰。
每天我都会守着这个梦入睡。眼前闪烁的星子伴着冷静的空灵，在这样一个不需要话语的夜晚，陪我沉默。很久。那不远处的灯火近的好像唾手可得，却有着几天的行程。于是，没有什么好的选择，除了等待。在这个幽怨的境外紧紧的抓住什么，摇摆，却掉下一地的不安。可是一直告诉自己，她就要回来了。但是至少在今天，以及无数个从前，她还不在我的身边。这里除了从遥远地方传来空旷的狼叫，就只剩下心跳。
或许明天的早晨，睁开惺忪的眼，她会微笑的站在我床前，轻抚着我的伤口，柔和的重复那一个个美丽的梦。
或许。
我却相信这个假设，执著的笃信。因为明天还有很多，总会有那么一个“明天”里承载着我期待的白莲。
在这里，我的时间概念只有“昨天”，“今天”和“明天”。她让我等了好久。让我总把梦寄托在一个个日出日落上。
她走后，我养成看日出日落的嗜好。从那漫步的行进里，看到了一种力量。不可抗拒，像命运一样。它很美，美的让人心寒。它带给我的是一个新希望的诞生和一个旧希望的灭亡。但我还是爱看。起码，只有在这个时候，我才敢直面那憧憬的梦儿到底是什么模样。
森林的冬夜很冷，连大树都被冻的不住的颤抖。一片片熬过深秋的树叶却放弃了生存的*望，在这个无助的寒冬，纷纷凋零旋落，奏着一曲曲伤感的歌。
我弯腰拾起一片枯黄的树叶，轻轻用袖口擦拭着累积的灰尘，却在不经意间，弄碎了这张哀伤的脸。失去了寄托的东西原来是那样的脆弱。
城里应该下雪了吧。森林的入口或许被冰封了。或许春天她就会回了。
除了日常必需的劳动，一个人坐在门前望着远处发呆就成了我的职业。她说过希望她回来时，我们能各跑一百米，然后在中间拥抱。坐在门前只为这样一个诺言。
她说：我去城里寻找我们梦的基点。我说去吧，我等你。
她说：明天我就回来，你要做好晚餐。我说明白，我就去。
她说：不许忘记我，哪怕是星辰眨眼的一瞬间。我说好的，我保证。
她说：我要我们永远在一起，让神都眷恋。
……
只能想起这么多了，在这样一个意识逐渐模糊的冬夜，虽然只穿了一件蓝丝绒一般的毛衣，但心里却暖暖的。
沉寂，沉寂，就让我带走这空洞而宝贵的回忆。
到梦里。
永不苏醒。
二、她
城市的天空不像森林里的那样蓝的纯净而不含一丝杂质。灰蒙蒙，阴沉沉的，像一个劣制的锅盖，笼罩着城市的每一个人，不能逃脱。这里温度很高，走在人群里，可以随处闻到从人身上挥发出的铜锈的味道，熏的让人恶心，却又不能抗拒。生存在这里，找不到丝毫曾热衷的灵性和活力。高楼上挂满的宣传画也是那样的嘈杂。每一寸土地都有着特有的节奏，吞噬着人性的角落。
我是来寻梦的，或者说是来证明它的。离开森林的那天我就告诉他，任何地方的美都是相同的。除了森林，世界上还有很多适合我们生存的地方。他一脸茫然，但却告诉我相信。我不知道自己怀疑什么。他的承诺还是看似坚定的自己？那天早上，我踏上了寻梦之旅。
他总说爱听我做梦。其实，他是爱听只属于我们的梦。从前，他总是讲故事给我，特别是一些浪漫的童话。我只是想着把主人公变成我们自己。他很乐意，不停的讲；我也不停的改。在那个破旧的栖息地，对于纯真的设想，我们从没有放弃。他相信，我衷情，不涉及怀疑。
我们一直在演绎着成功的戏剧。没有旁白，没有配角，情节简单。
他爱写诗，喜欢徐志摩的飘逸，而我更喜欢杜拉斯的华丽和清晰。当然，这并不影响我喜欢他的诗――毕竟他不是徐志摩。从诗里，我看到了岁月背后一成不变的我们。
不是怀疑，而是潜意识里的驱使。轻轻挥手作别了他，来到这陌生而孤独的城市。不论找到什么，第二天我都要回去。
走时，我这样对自己说，快些回去，他在等我。
跋涉了一天，却没有结果。那呼啸而过的轿车，似乎在轻蔑的嘲笑我。不行，不能就这样回去，明天再走。可第二天又是茫然。穿梭的人流让我几乎不能站稳脚；一张张失去弹性的脸带着千篇一律的表情，像上了发条一样，奔走于他们的人生轨道。而我，好象一个多余的游客，只能站在外面，沉默。
明天一定要找到，我这样告诉自己。但生活有时显得格外宽容，明天后面又是一个新的明天。
过了多久？没有人告诉过我。是否该回去了？他还在等我。在这样一个地方行走，比爬山路还累……
一天，有个男人介绍给我一种好东西：透明的液体，纯净的像他的眼睛。还有质朴的香味，带给疲惫的心些许安慰。那人倒了一杯给我，我惊异的望着他。他说喝吧，这是城市里的幸福。
……
真的很幸福，全身放松了的舒心。迷朦中像释放了自己的灵魂，随着那人的起伏，被颠覆。
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